Espantos varios cerrados
en el piso están regados.
Me pregunto en que costado
del confín que me contiene
se han de clavar implacables
los inflamados arpones.
Mariposas y malvones
en los cuarteados jarrones
se acuerdan de aquel olor
de agua de rosas y vino
tramas abiertas de lino
que se deshacen a veces
y allá al final del camino
mármoles huecos, lustrados
por los tantos que han pasado
arrastrando los talones
olvidando las razones
de la luz que se atardece
y la luz que ya no crece
de a poco se desvanece
fallece
ecce.
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on jueves, marzo 27, 2008
at 10:11
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